<p class="ql-block ql-indent-1">晨光穿過運(yùn)河公園的香樟葉,在青石板上投下細(xì)碎的金箔。我總愛在游人未至?xí)r尋這方天地,湖邊的石凳還沾著夜露,長椅的木質(zhì)紋理里沁著涼意。遠(yuǎn)處高架橋上的車聲被層層樹影濾成白噪音,像隔著一層毛玻璃的潮汐。此刻翻開周作人的《雨天的書》,紙頁間便浮起江南的煙雨,而現(xiàn)實(shí)中的蟬鳴與暑氣,竟?jié)u漸淡成背景里的水墨。</p><p class="ql-block ql-indent-1">散文家的筆墨最懂這種微妙的平衡。汪曾祺寫梔子花要粗粗大大,不衫不履,我讀著讀著,鼻端便縈繞著記憶里老宅院中的甜香;張岱的《湖心亭看雪》不過百余字,卻讓人在盛夏的樹蔭下觸到崇禎五年的雪粒。文字是現(xiàn)實(shí)的濾鏡,將瑣碎的日子釀成月光杯中的清酒。當(dāng)書頁間躍出松濤與山泉時(shí),運(yùn)河的漣漪也成了空谷的回響。</p><p class="ql-block ql-indent-1">偶爾有風(fēng)掠過書角,驚起幾行關(guān)于遠(yuǎn)方的描寫。想起帕慕克在伊斯坦布爾描寫的呼愁——那種介于憂傷與詩意之間的情愫,此刻正與杭州的秋氣交融。讀書人最奢侈的特權(quán),莫過于在石凳方寸間,坐擁整片阿爾卑斯的草甸或京都的楓林。合上書時(shí),發(fā)現(xiàn)陽光已把樹影拉得很長,而某個(gè)清晨讀過的句子,正悄悄在心底發(fā)芽。</p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(237, 35, 8); font-size:22px;">音樂《無怨又無悔》</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(1, 1, 1); font-size:22px;">作詞:魏守濤</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(1, 1, 1); font-size:22px;">曲唱:淺笑</b></p>