<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">窗外的時(shí)光</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">?文/圖：丁仲忻</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 我總以為，時(shí)光是有顏色的。清晨是淡青色，正午是燦金色，而到了傍晚，便化作了溫柔的橘紅色。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 我的書桌前有一扇窗，有時(shí)靜望著那幾棵老銀杏樹，它們歷經(jīng)的春秋，遠(yuǎn)比我漫長(zhǎng)。卻依然枝繁葉茂，在四季更迭中展現(xiàn)著不同的風(fēng)情。春天抽新芽時(shí)，嫩綠的葉片在陽(yáng)光下幾乎透明；夏日里濃蔭蔽日，成了鳥雀的樂園；秋風(fēng)起時(shí)，葉片漸黃，如同鍍了金邊；冬日的枯枝映在藍(lán)天里，自有一番疏朗的美。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 常常寫作至傍晚，抬頭便見夕陽(yáng)斜照。光線透過(guò)樹葉的縫隙，在書頁(yè)上投下斑駁的光影。那些光點(diǎn)隨著微風(fēng)輕輕晃動(dòng)，像是有生命一般在字里行間跳躍。這時(shí)我總會(huì)放下筆，靜靜地看上一會(huì)兒。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 窗外有時(shí)會(huì)走過(guò)幾個(gè)放學(xué)的孩子，背著大大的書包，蹦蹦跳跳地追逐嬉戲。他們的笑聲清脆悅耳，穿過(guò)玻璃傳入耳中，讓人不禁莞爾。也曾見過(guò)一對(duì)老人，每天傍晚都會(huì)攜手在樹下散步，老先生總是微微傾向老伴，細(xì)心聽著她說(shuō)話。這樣的畫面看久了，便會(huì)相信時(shí)光深處自有溫情。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 暮色漸濃時(shí)，遠(yuǎn)處樓宇的燈火次第亮起。每盞燈背后，大概都有一個(gè)正在上演的故事。廚房里飄出的飯菜香，陽(yáng)臺(tái)上收衣物的主婦，窗臺(tái)上打盹的貓咪——這些平凡的片段，在黃昏的濾鏡下都顯得格外動(dòng)人。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 窗外的風(fēng)景看了這么多年，從未感到厭倦。反而在日復(fù)一日的注視中，漸漸明白了生活的真意：最美不過(guò)尋常。那些看似平淡的日常里，藏著時(shí)光最深的溫柔。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 華燈初上時(shí)，我捻亮臺(tái)燈，繼續(xù)未完成的寫作。窗外的世界依然在靜靜運(yùn)轉(zhuǎn)，而我有幸成為這一切默默的見證者。</b></p>