<p class="ql-block">思兒：夢醒時份</p>
<p class="ql-block">夢醒時份，枕邊冰涼，眼角仍懸著未墜的淚。窗外雨聲淅瀝，像誰在低聲傾訴，又像替我復(fù)述方才那一瞬驚夢——你消瘦的臉、你沉默的背影，一并被夜色撕碎。我伸手想抓住殘影，卻只觸到兒子凹陷的面頰，指尖顫抖，卻不敢用力——怕再驚醒他，也怕再也觸不到你。記憶像血脈里滾燙的鉛，流到哪里，哪里就灼痛。</p>
<p class="ql-block">你走了，把余生所有的晴朗都帶走，只留下我與憂傷相依為命。人說人生在世，不過“至親相愛相知”六字，如今生我者已去，我生者不辭而別，我便像被拔掉根的樹，枯守原地，任風(fēng)刀霜劍反復(fù)削割。我關(guān)上門，遠(yuǎn)離人群，遠(yuǎn)離一切熱鬧與追逐；只剩你留下的那條老狗，每日陪我穿過空蕩的街巷，一人一犬，影子疊著影子，像把日子對折成薄薄一頁。</p>
<p class="ql-block">直到那天，她低聲告訴我：有人在背后議論你，字字淬毒。我愣在原地，胸口像被鈍器砸中，眼淚無聲地涌出，午飯一口也咽不下。原來世間最冷的雨，并不落在窗外，而落在人心里。我拉開窗簾，夜色像打翻的墨，路燈下的雨絲忽然綻出細(xì)碎虹彩——仿佛蒼天也替我哭，卻哭不出顏色。</p>
<p class="ql-block">可你又悄悄留下一脈骨血，成為我殘生最后的支點。那天，我去看她，小小的孩子躲在門后，探出半張臉，怯怯地望我。我蹲下來，喉嚨發(fā)緊，她忽然咧嘴一笑，奶聲奶氣地喊：“爺爺。”那一刻，仿佛有一條看不見的線，把三代人的心跳縫在一起。我牽著她，在你家樓下慢慢走，她的小手攥緊我的食指，不說話，卻一步也不肯松開。</p>
<p class="ql-block">兒，這不是你第一次入夢，也不是我第一次在夢醒時流淚。雨還在敲窗，淚還在眼眶打轉(zhuǎn)，可我知道，只要那聲“爺爺”還在，我就必須撐住。</p>
<p class="ql-block">窗外，雨幕未歇；窗內(nèi)，我替你守著最后一盞燈。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">草地上的風(fēng)輕輕吹過，帶走了我眼角的一滴淚，也帶走了些許思念的重量。我知道，你一定希望我快樂，希望這個小生命能繼續(xù)在陽光下奔跑。于是，我抱緊她，就像當(dāng)年抱緊你一樣，盡管他比你輕得多，可在我心里，他承載的，是我們?nèi)斯餐南Ｍ?lt;/p> <p class="ql-block">你小時，常陪你坐在桌前，看你一頁頁翻著書，小腦袋里裝滿了對世界的好奇。你會指著書上的字，一個一個地念出來，有時候念錯了，自己先咯咯笑起來。</p><p class="ql-block">有時，把你一個人放在家里，見你坐在地上，頭杵在沙發(fā)的沿上，嘴角流著哈拉，進(jìn)入夢鄉(xiāng)。</p><p class="ql-block">我不幸的家，讓你的童年沒有同齡人的幸福，至今想起不只流淚，也在滴血。</p>