<p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">今年是中國人民抗日戰(zhàn)爭勝利八十周年 。幸于盛世，念之過往。我走進了影院去看《南京照相館》。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">銀幕暗下去的瞬間，像是被拽進了1937年的寒冬。雨絲裹著硝煙砸在青石板上，濺起的泥點里混著血。穿紅布衫的女人抱著孩子往巷子里躲，懷里的嬰孩突然哭起來，她慌忙用手去捂，指縫里漏出的嗚咽，比炮聲更讓人揪心。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">南京城的硝煙仿佛從銀幕里漫了出來。黑白影像里，那些奔跑的身影、哭嚎的聲浪、蜷縮在角落的顫抖，像一把鈍刀，一下下割在心上。他們也曾是尋常人家，有晨起的炊煙，有燈下的絮語，卻在時代的巨輪碾過時，連呼吸都成了奢望。他們的眼睛里沒有光，只有一個念頭——逃?？社R頭一轉(zhuǎn)，是更密的槍聲，更冷的刺刀，連墻縫里的呼吸都被碾碎在風里。銀幕上的雨下了很久，混著血和泥濘，把南京城泡成一團化不開的悲戚。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">南京城的輪廓在炮火中搖晃。鏡頭掃過斷壁殘垣時，總?cè)滩蛔《⒅切┙锹淅锏募毠?jié)：磚縫里露出的半只布鞋，墻根下蜷縮的身影。如果我是那個年代的學(xué)生，或許正背著書包往防空洞里鉆；如果我是母親，可能正死死捂住懷里嬰兒的嘴；如果我只是路過巷口的路人，也許下一秒就成了斷墻上的一抹血痕。沒有誰是特殊的，在時代的劫難面前，我們都是 血肉之軀，脆弱得不堪一擊。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">影片中暗房紅燈下顯影的何止照片，是金陵城永不褪色的記憶。快門按下的剎那，定格的不只是暴行，更是覺醒的微光，那些試圖抹去的，終將在顯影液中無所遁形。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">此刻我坐在書桌前，臺燈亮得安穩(wěn)。手機里彈出明天的天氣提醒，冰箱里有冰鎮(zhèn)的西瓜，窗臺上的茉莉開得正香。這些瑣碎的、被我隨手擁有的日常，是他們拼盡全力也夠不到的明天。不是我比他們幸運，是他們把不幸扛了下來，才讓我能站在陽光下，說一句“歲月靜好”。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">突然不想說“珍惜”這樣輕飄飄的詞。更想說，我活著的每一秒，都是對那些沒能活下來的人的延續(xù)。我的笑聲里，該有他們未竟的快樂；我的安穩(wěn)里，該記著他們破碎的家園。這盛世不是憑空來的，是從血與火的褶皺里，一點點摳出來的光亮。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">影片讓我們銘記不是為了沉溺于傷痛，而是要記得：我此刻能安心地笑、自由地活，本身就是一種莫大的幸運。而這份幸運，該被好好握緊，也該被永遠敬畏。因為那片土地上曾流過的血，永遠在提醒我們——盛世多珍貴，和平多難得。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">我們銘記南京大屠殺，從不是要讓痛苦在時光里反復(fù)結(jié)痂，而是要讓那些浸在血淚里的記憶，成為我們凝視未來的坐標。三十萬亡魂的沉默，不是要我們沉溺于仇恨的泥沼，而是在提醒：落后就要挨打，軟弱必遭欺凌。我們記得刺刀的寒光，更要記得民族覺醒時的吶喊；我們數(shù)著斷壁殘垣，更要數(shù)著今日中國每一寸土地上的生機與力量。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">影片既有對歷史的反思，也傳遞了珍愛和平的價值觀。牢記歷史，不是延續(xù)仇恨，而是締造和平。不是要讓傷痛成為前行的枷鎖，而是要讓那份沉甸甸的歷史，化作骨子里的堅韌。自強，是對苦難最有力的回擊；奮進，是對逝者最真誠的告慰。我們帶著記憶出發(fā)，不是為了復(fù)刻過去的傷痛，而是為了確保這樣的黑暗，永遠不會再降臨。正如影片最后寫在大銀幕上的那句話——“銘記歷史，吾輩自強"。要狠狠烙印在腦海里，才能以此為驅(qū)動力去自立自強。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 寫於2025.8.25廣州</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">《南京照相館》：真相的顯影，歷史的警鐘。</b></p>