<p class="ql-block">她總愛(ài)蜷在窗邊那個(gè)被歲月磨得溫潤(rùn)發(fā)亮的藤椅里，像是要把自己種進(jìn)光陰最柔軟的褶皺中，與世界的喧囂隔開(kāi)。</p> <p class="ql-block">捧一杯清茶，看那白氣裊裊地從杯口爬出來(lái)，像不敢聲張又無(wú)處安放的心事，顫巍巍地升騰，又怯生生地消散在午后靜謐的空氣里。有人說(shuō)她生來(lái)就帶著洗不掉的憂郁，像南方梅雨天里始終化不開(kāi)的稠云，眉間永遠(yuǎn)鎖著一場(chǎng)將落未落的雨，沉重得讓人想伸手替她抹平。</p> <p class="ql-block">可我知道——那哪里是烏云，分明是月光也照不透的沉靜湖面。她不過(guò)是在用最溫柔的方式，讓生活的泥沙和尖銳的石子，一點(diǎn)點(diǎn)沉淀到心底最不傷人的角落。</p> <p class="ql-block">茶葉在滾燙的沸水里痛苦地翻滾、掙扎、最終舒展，如同她的十八歲——被命運(yùn)猝不及防地狠狠燙了一下。那年冬天母親的病榻像一道深刻的劃痕，從此她學(xué)會(huì)把嗚咽擰成沉默，把眼淚蒸餾成透徹的堅(jiān)強(qiáng)?？僧?dāng)滾水一次次澆注，她反而釋出一種清冽沁人的香氣，像雪后松針上悄然滴落的月光，干凈又冰涼。</p> <p class="ql-block">苦，是初嘗時(shí)猝不及防扎在舌尖的細(xì)針；回甘，則是后來(lái)慢慢從喉底溫柔涌上的暖意，一寸一寸撫平最初的刺痛。她低頭吹開(kāi)浮葉時(shí)，睫毛垂成兩瓣溫柔的蝶翅，在瓷白的杯沿投下細(xì)密而憂傷的陰影。那一刻，整個(gè)世界的嘈雜仿佛都被她輕輕吹散了。</p> <p class="ql-block">原來(lái)最深重的悲傷也可以很輕，輕得像茶涼之后，固執(zhí)地賴在杯底的那一抹殘香。你要湊得很近很近，屏住呼吸才能捕捉到，那似有還無(wú)、帶著體溫與時(shí)光痕跡的惆悵。</p> <p class="ql-block">你其實(shí)不必懂她掌心的紋路如何蜿蜒成曲折的茶脈，不必懂她如何將破碎的月光一針一線縫成漂浮的茶沫。只需看她怎樣把尖銳的歲月熬煮成一道從容漸變的湯色——第一泡凜冽如刀，第二泡醇厚微澀，第三泡之后，便已是真正的云淡風(fēng)輕。</p> <p class="ql-block">世上有些女孩是水做的，清淺分明；而她，分明是茶做的。非要用滾燙的命運(yùn)反復(fù)沖沏，才能真正嘗出她骨子里那股溫柔的倔強(qiáng)與深藏的韻味。當(dāng)夕陽(yáng)斜斜地切過(guò)窗欞，她端著早已涼透的茶杯起身，裙擺拂過(guò)舊日時(shí)光，整個(gè)人都浸在一種澄澈的、泛著微光的琥珀色里……</p> <p class="ql-block">仿佛那些悲傷從未真正離去，只是終于被她一遍又一遍地泡淡了，淡得再也傷不了人。</p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">作者：楊瑾儀</span></p>