<p class="ql-block"> 總覺得詩詞是位沉默的故人，把千言萬語都揉進平仄里，任你在歲月里反復拆解。它從不用"我想你"這樣滾燙的字眼，只說"云中誰寄錦書來"，讓那抹牽掛在雁陣與月光間游弋；它從不直白道"我難過"，只鋪陳"梧桐更兼細雨"，讓愁緒隨雨滴敲在窗欞，也敲在每個讀詩者的心上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 那些被精心挑選的文字，像散落在宣紙上的星子。"大漠孤煙直"里，一個"直"字便立起了戈壁的蒼茫與孤絕；"春風又綠江南岸"中，一個"綠"字讓整個江南都在筆尖蘇醒。詩人把情感藏在字詞的褶皺里，如同農(nóng)人把種子埋進土壤，只待讀者用閱歷與感悟澆灌，便能開出屬于自己的花。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 夜深人靜時翻開詩集，仿佛踏入一條被月光浸潤的小巷。李白的酒氣穿過千年仍未散去，蘇軾的竹杖芒鞋還在雨里篤篤作響，李清照的海棠依舊在卷簾人語中帶著殘紅。塵世的車鳴、案頭的瑣事，都被這墨香輕輕推開，心湖像被投入一枚古玉，蕩開的不是喧囂，而是層層疊疊的安寧。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 原來最美的表達從不是傾瀉，而是留白。詩詞把萬語千言釀成一壇老酒，讓我們在每個輾轉(zhuǎn)的時刻，都能舀一勺月光下酒，在唇齒間嘗到那些未曾說盡的溫柔與蒼涼。這或許就是它的魔力——讓我們在文字的留白里，找到屬于自己的完整。</p>