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<p class="ql-block">泥土松動(dòng)的那一刻，大地就鋪開了宣紙。</p><p class="ql-block">草木萌發(fā)，萬物復(fù)生，就像是一支神奇的筆，從解凍的墨池里蘸取新綠，在料峭的北風(fēng)中寫下第一行朦朧詩。</p><p class="ql-block">玉蘭擎著羊脂玉杯向天邀飲，杯底沉淀著整個(gè)冬季的月光，花瓣邊緣殘留的霜色，原是春寒未褪的注腳。</p> <p class="ql-block">這樣的清晨適合站在廊下聽風(fēng)，檐角懸著的雨滴將落未落，像句讀懸在空中的舊體詩。</p><p class="ql-block">青苔在石階上漫漶成褪色的批注，等待某個(gè)平仄押中往事的韻腳。</p><p class="ql-block">都說，春天是一首無題的詩。開頭是花開，結(jié)尾是花落，中間插敘著半池春水，一縷春風(fēng)，數(shù)不盡的各色花兒。</p><p class="ql-block">其實(shí)，春天就是一場盛大的文學(xué)。</p><p class="ql-block">櫻花總在某個(gè)清晨集體朗誦。枝頭堆砌的云絮被風(fēng)一頁頁掀開，粉白的花瓣墜成流動(dòng)的平仄。</p><p class="ql-block">海棠卻偏愛宋詞的婉約，將胭脂色暈染得欲說還休，連凋零都要在青石板上填一闋《點(diǎn)絳唇》。原來花朵的盛放與凋謝，本就是天地間最古老的唱和。</p> <p class="ql-block">柳絮飄成散文的段落，在湖面寫下綿長的注腳。風(fēng)起時(shí)，那些絮語便翻卷成刪改的草稿，幾縷執(zhí)拗的絨毛追著櫓聲游蕩，最終沉入漣漪深處，化作硯臺(tái)邊未及暈開的省略號(hào)。</p><p class="ql-block">當(dāng)黃鸝把鳴囀編成十四行詩，押著暖風(fēng)的韻，從南到北，春色便沿著枝頭流淌，將桃花的韻腳染成緋紅，杏花的平仄暈作淺粉，直到整片山河都押上了春的韻。</p><p class="ql-block">這般恣意的寫法，是不是像極了醉酒后李白寫下的詩稿，每一行都帶著詩仙的飄逸，每一個(gè)詞，都帶著靈動(dòng)的精魄，只是看一眼，也會(huì)醉人。</p><p class="ql-block">但若是論填詞，真正懂填詞還得是那些將謝未謝的杏花。她們褪去粉妝換上素衣，立在雨后空庭，把凋零都寫成了婉約的佳句。零落成泥的花瓣是褪色的詞牌，每片都押著《花間集》里的舊韻。</p> <p class="ql-block">昨夜西風(fēng)叩門，我分明看見滿地落英在月光下排成《虞美人》的曲譜。杏花疏影里，藏著江南煙雨的惆悵，那些飄落的花瓣，像是被風(fēng)吹散的詞韻，每一片都寫滿了春日的私語。</p><p class="ql-block">站在春的深處回望，春天一直都在文字里輕輕搖晃。那些未及裝訂的花事，那些遺落在青苔上的韻腳，都在提醒著我們：最動(dòng)人的詩行往往生長在時(shí)光的折痕里。</p><p class="ql-block">當(dāng)合上這本草木編纂的典籍時(shí)，衣袖已沾滿墨香與月光。</p>